Hanteringen av odöda

Försöker tänka på annat. Hålla modet uppe. Sysselsätta mig. Häller upp ett glas öl, men dricker färdigt ur flaskan först ändå. Old speckled hen. Prisar pappas goda ölsmak. Som vi delar. Prisar att pappa har pengar och vett att ha god öl hemma. Vett har jag också, men inte pengar. Tar fram den nya boken som legat till sig ett tag. Nu är det dags. Få saker kan sluka min hjärna och tid så som böcker.

På första raden står hans namn. Henning. Han heter så. I efternamn. Men det har blivit hans tilltalsnamn. Min pojkes. Min mans. Och där på första raden stirrar hans namn emot mig. De följande fyra sidorna handlar om Henning i Stockholm. Ödet ligger någonstans och asgarvar åt mig nu. Vrider sig runt och tycker att det är skitroligt. Själv går jag upp i atomer. Imploderar.

Efter sida fyra handlar det istället om David. Magnus. Och Eva. De namnen har jag ingen speciell relation till. De skapar inget i mig. Men skadan är redan skedd. Flykten uteblev. Henning finns överallt. I huvudet, i själen, i känslorna. Och nu också i bokform.